... und ich werde letztendlich König.

Berlin friert. Wir frieren mit. Es ist unglaublich wie grausam schnell die fast schon sommerhafte Wärme aus den ersten nach-Oster-Tagen in Berlin einer novembergrauen, feuchten Kälte gewichen ist, die sich hartnäckig durch sämtliche Turnschuhsohlen und Frühlingsjackenmäntel beisst. Wenn ich morgens von der U-Bahnstation zur Hochschule laufe, ok, renne - konstant seit meinen bereits neun Tagen dort zwischen Mininum 5 und Maximum 25 Minuten zu spät - stechen mir die fiesen Nieselregentropfen ins Gesicht und während ich fluchend durch sumpfartige Pfützen wate - an mir fährt auf einer leeren Zigarettenschachtel eine Kompanie Ameisen vorbei und winkt mir zu - , fragen ich und der Rest von Berlin: Wo ist der blöde Frühling? Wieso hat sich in den fünf Monaten, seit denen ich in Berlin lebe, das Wetter irgendwie null verändert? Hat Berlin vielleicht sein eigenes Jahreszeitensystem (wie sovieles sein eigenes System hat in Berlin) und wenn ja, hat vielleicht jemand die Pausetaste gedrückt? Totalausfall? Absturz? Hmm... Und wie geht's jetzt weiter...?

Ok, den Titel habe ich von einem ganz prima Slammer geklaut, der da Julius Fischer heisst und mir, wie es der Zufall der Zufälle will, ausgerechnet hier in Berlin ein zweites Mal mit seinem Text "Ich will Kunst machen" unterkam, das erste Mal auf der Leipziger Buchmesse gesehen und bestaunt, beim zweiten Mal noch mehr gestaunt und geklatscht und gedacht, mann, Zufälle gibts, heiei. Von den wunderbaren Gästen in den letzten beiden Wochen und der nicht vorlesungsfreundlichen da zu langen und wilden Party begründet durch Geburtstagsmensch Rachelie, soll an anderer Stelle erzählt werden. Ich liebe Baaaandwuuuuurmsäääätzeeee....